Poiesis

- Lo que vos y yo hacemos no es el amor 

- ¿ y qué es?

- no sé.

Soñamos por años con encontrarnos con el amor, hacer el amor, creer en el amor, apostar al amor.
Por años solo me preguntaba ¿ y que CARAJOS es el amor?
Quise instruirme por el lado de la espiritualidad, luego lo busque en libros de sociología. 
Quise que la filosofía tiñera todo lo que creía saber sobre el amor y luego, en este momento, creo que lo pude encontrar en la poesía.

 «el florecer de la flor, el salir de una mariposa de su capullo, la caída de una cascada cuando la nieve comienza a derretirse»
M.Heidegger

El frío hiela mis dedos,  se me atoran las palabras con las que quiero describir mis sentimientos.
El frío recorre mis manos, mis brazos, llega a mis hombros y me da un escalofrío.

Un retorcijo en el vientre me avisa, que no todo anda bien.
Me aclaro y empieza a fluir, apenas, el calor por dentro, arde.

Todo parece unido, todo parece roto.
¿Qué hay más allá?
Veo luz por momentos y veo niebla en todo lo demás.
Me desespero por ahondar en más de lo mismo.
Por momentos la paz se encuentra en un beso, un abrazo.
Por momentos la paz se encuentra en la nada.
Nada que esta llena de todo, indefectiblemente estas ahí y te sentís mas yo, no estando.
Cuando abrimos los ojos para ver también vemos la nada; una nada que se llena de mi misma y es perfecta.

Tal vez siempre tuvieron razón aquellos solitarios y errantes; eran más vivos estando muertos.
Eran más visibles siendo invisibles.
Fuimos y seremos en medida de lo que proyectamos, pero aún no proyectando somosy seremos más.

Que la vida nos regale la oportunidad de ser.
¿para qué? ¿por qué? ¿cómo? ¿cuando?
Siempre y nunca. Infinito.

Somos lo que ni siquiera sabemos de nosotros mismos.
Esa parte que escondemos tan tan en el fondo
que olvidamos que estaba ahí.
Desde niños aprendemos a actuar, a defendernos, a llorar; que es lo bueno, que es lo malo, nunca aprendemos a no temer.
Lo que no nos gusta, cuanto más lejos mejor.
Vamos por la vida acorralados en esos espejos que una y otra vez nos reflejan viejos fantasmas.
Si tan solo tomáramos un tiempo para enfrentarlos para conocerlos, para curarlos; tal vez no nos sentiríamos tan solos.
 Todos estamos en la misma, nadie elige hablar.
Eso que no conocemos de nosotros ni los demás conocen nos encierra, nos encarece de empatía, de amor.

Estas ahí y no entendes,  todo tiene un por qué, todo tiene una herida.
Cuanto más rotos, más solos, menos unidos, menos luz, más fin.

Lluvioso (2)

Sin darnos cuenta retrocedemos y si nos damos cuenta es aún peor. No voy a llegar ni lejos ni cerca, no pasa nada y ese vacío es tan solitario.

Todos con nuestras nanas y dispuestos ¿A qué? ¿Con quién?

Demandar no sirve, comprendernos es díficil. Crear se vuelve absurdo.

No hay más nada que lluvia, que lo natural de que el agua caiga del cielo, como si se rompiera.

Este día no se siente diferente de los anteriores, ¿Cuántas veces aprenderemos a volar y volveremos a caer?
¿Por cuánto tiempo más solo necesitaremos una red de abrazos? que te sujete porque te sentís solo.

No sirve esperar,
no debería ser todo YA,
no deberíamos
estar solos, no deberíamos
estar juntos

¿No deberíamos estar?

Lunes lluvioso.

Por momentos no podemos ser nosotros mismos, o si, tal vez ( y lo más seguro) somos todo ese "yo" engorroso que expulsa, que aleja, que divide.
¿Tendremos esa tendencia a dividir? Porque tal vez no estemos hechos para unir.
El amor, esa cosa pura, tranquila, segura... Es tan extraña en estos tiempos.
Algunos explican la inseguridad, la inestabilidad, la tristeza, como algo que no es innato del hombre y mujer que está provocado por el mundo en que vivimos y como lo vivimos. Esa manera de producir y reproducir nuestra existencia.

SI, creo que podemos desaprender y construir algo mejor para los de mañana, podemos hacerlo y es comprobable.
Por otro lado, somos seres quebrados marginados y desolados, cuesta mucho sanar y duele mucho caer en esas grietas.
Pero ellas (las grietas), los espacios pequeños pero profundos que nos hacen tropezar se sienten tan míos, tan nuestros.

El miedo a desprendernos de lo conocido del dolor, de la autoflajelacion del fracaso, insistente en ser YO mismo (o lo que creo que soy) .
Me atasca, me nuda, me arrebata: de lo que construyo, de lo que me hace ver la vida diferente.

Duele, se te apreta el pecho y se te llenan los ojos de lágrimas. No sabes por qué, o si, o no querés pensarlo más, solo pasa y llueven tus ojos, llueve el lunes. Así empieza la semana y así termina.-